Соседа (не) предлагать

Глава 4

Мне хорошо! Мне так хорошо, что хочется визжать от восторга. Коленочки трясутся, глаза лихорадочно бегают туда-сюда, адреналин зашкаливает, улыбка маньяка расцветает на лице с каждой секундой всё шире и безумнее. Я даже не успеваю сказать своему кавалеру, что не питаюсь ничем подобным.

Влад провез меня по ночному городу на своём мотоцикле, будто по чужому миру. По другому городу. Я уже и не помню, когда Москва и Московская область стояла без пробок. Неужели их действительно иногда не бывает? Или сама вселенная посылает нам знаки?

Я никогда ничего подобного не чувствовала. Когда я была маленькая, я каталась на мотоцикле с дядей Борей — другом моего отца. Стоит отметить, это был первый и последний раз до сегодняшнего дня. Конечно, это был совсем не такой мотоцикл, а куда веселее и забавнее. С люлькой. И у этой самой люльки, стоило дяде Боре отъехать от ставка, отпало дно… Мне было или семь, или восемь лет. Не могу сказать, что та ситуация наложила на меня какой-то ярко выраженный отпечаток, но больше меня к мотоциклам не тянуло. С люлькой они или без, я предпочитала их избегать.

Ох, как же зря! Какой же это кайф…

— Чай или кофе? — кричит мой полубог из-под небольшого киоска с кричащей вывеской «Шаурма».

Я пожимаю плечами, не решаясь выпустить из рук шлем, и по-идиотски улыбаюсь.

Кажется, меня собрались кормить шаурмой. Мало того что шаурмой, так ещё и ночью.

Присаживаюсь за небольшой стол, критическим взглядом осмотрев сиротливые крошки в левом углу, и понемногу успокаиваюсь.

Эмоции — хорошо. Эмоции — прекрасно. Но и о разуме нельзя забывать.

— Сиди, сиди… — лепечет Влад, поставив передо мной картонный стакан с пакетированным чаем. Ветер треплет болтающийся на ниточке ярлычок с незнакомым мне названием, а я таращусь на крошки вблизи ещё одного стакана, который мой кавалер, очевидно, принёс для себя.

— Я сейчас. — улыбается.

…а мне вот стало не до улыбок, стоило увидеть две одноразовые тарелки и невозмутимого парня, которого ничуть не смутило состояние стола с его стороны.

— Это самая вкусная шаурма в городе. — полубог принимается восхвалять фастфуд, который я ела в последний раз в студенческие годы. — Сырный лаваш, белый соус, очень много сыра и свежайшие помидоры… — на какое-то мгновение голос Влада становится поистине волнующим.

Я слежу за движением его губ, всерьёз раздумывая над какими-нибудь гипнотическими способностями моего нового знакомого.

Что же меня так клинит?

— Я… — язык прилипает к нёбу. Мне неловко говорить в улыбающееся и лукавое лицо парня, что я такое просто не ем. Да я вообще очень мало ем, господи! — Не голодна… — кое-как выдавливаю из себя ложь, прикусив краешек нижней губы.

Это ведь не обидно, правда? Лучше, чем: «А ты всегда такой дрянью питаешься? Я такое в жизни в рот не возьму!».

Влад морщится, но совсем не выглядит обиженным или тем, чьи чувства мог бы задеть мой ответ. Напротив, он, мне кажется, весьма воодушевлённым.

— Ты просто попробуй. — озорно улыбается. — И шлем уже можешь из рук выпустить, не украдут.

Я отвлекаюсь, устраивая шлем рядом с собой на лавку, и чувствую себя полной тупицей.

Оля была права. Во всём была права. Одних внешних данных мало, как минимум для того, чтоб выбрать отца своему ребёнку. Мы с Владом просто не сможем существовать на одной территории с такой пропастью между нами.

Решаю, что чай я всё же осилю, и исподтишка разглядываю мужчину, жующего ярко-жёлтый свёрток, пока решаюсь сделать первый глоток.

— Один раз. И я от тебя отстану.

Не успеваю среагировать, как перед моим носом оказывается шаурма. Запах чего-то чесночного и пряного царапает обоняние.

— Я не шучу. Один укус.

Видишь, боженька, на какие я жертвы иду, чтоб у моего ребёнка был отец и полная семья?

— Только один.

— Я же обещал. Стараюсь не нарушать своих обещаний, Янина. — провокационно усмехается брюнет.

Ой, папенька родненький, если бы ты знал, как непросто без тебя, оказывается, мужика найти.

Заглядываю в разноцветье замотанных в лаваш ингредиентов и невольно кошусь на шаурму, предназначающуюся мне. Эту есть как-то не очень хочется…

Вот такая вот я странная! Ребёнка с Владом делать хочется, а шаурму после него кусать — нет.

— Я сейчас себя змеем-искусителем чувствую. — хохочет мужчина, отчего предлагаемое мне угощение приходит в движение и дёргается в его руке. — Ты не вегетарианка?

— Нет.

Решаюсь.

Бережно касаюсь мужской руки своими и прицеливаюсь. Один укус. Совсем маленький. Просто, чтоб его не обидеть и не чувствовать себя виноватой.

— Ну как? — щурится он.

Как? Да… как-то непонятно. Что-то чесночное, но в то же время лёгкое, пряное и дымное, с лёгкой кислинкой расплавленного, к моему удивлению, твёрдого сыра и… что-то ещё.

— Я говорил. — самодовольно подмигивает, кивая на мою тарелку с шаурмой. — Больше не дам. Ешь свою.

Это как вообще понимать? Это что, шаурма всегда была такая вкусная? Вот прям всё это время?

Так-так-так!

— Это и правда вкусно. — изумлённо выдыхаю я.

— Боюсь даже спросить, в каких кругах ты вращаешься. — хмыкает полубог.

— Это почему же. — чувствую неловкость и расправляю под столом невидимые складки на джинсах.

— Ты будто шаурму первый раз в жизни увидела. Это очень мило. Прости, если обидел.

— Я стараюсь питаться правильно. — сбивчиво бормочу. — Никакие круги здесь ни при чём. И… — кошусь на, зараза, вкусную шаурму, что так и манит меня, и выдыхаю: — Ради тебя я сегодня сделаю исключение.

— Я был бы польщён, будь это правдой. — толком не прожевав, весело отзывается мужчина.

Меня передёргивает.

— Это не ради меня. Тебе просто понравилось. — дожевав, продолжает он. — Но мне всё равно приятно. Чего ты ещё не делала?

Обида вытесняет отголоски возмущения и брезгливости.

— Почему это, не делала? Я ела шаурму! — авторитетно заявляю я, подхватив свою порцию… о боже, вкуснятины.

— Интересная ты. — задумчиво тянет он. — Пожалуй, я приглашу тебя на ещё одно свидание и уже даже знаю, где оно пройдёт.

Свидание? Да, на такие свидания меня ещё, конечно, не водили, но я солгу, если скажу, что, чёрт побери, не заинтригована.

— Я не знала, что это свидание. — стараюсь выглядеть уверенно даже при таких обстоятельствах. — А если я замужем?

— А кольцо? В ломбарде? Вот уж вряд ли.

— Ты не психолог? Почему это, вряд ли?

— Я будущий стоматолог. — широко улыбается Влад, демонстрируя поистине голливудскую улыбку.

Что же ты такой симпатичный и харизматичный, а?

Постойте-ка… Будущий стоматолог?

Будущий?!

— Влад, а сколько тебе лет? — замерев, я едва контролирую себя, чтоб истерично не взвизгнуть.

Капец! Я подцепила студента! Я? Это же уму непостижимо. Ладно ещё подцепила, но я же уже его в отцы своего ребёнка, считай, записала.

— Ого, вот это реакция. — хмурится полубог. Очень молодой, чтоб его, полубог! — Я ненамного старше тебя, а ты выглядишь такой взволнованной…

— Сколько тебе лет, Влад?! — невольно вспоминаю, что я, вообще-то, Борин заместитель и ведущий врач-косметолог не последней в городе клиники, и пускаю в голос командирские нотки.

— Двадцать девять. Паспорт показать?

Так, стоп. Выдыхаем. Вполне возможно, что он получает второе высшее образование. Почему я вообще так разнервничалась? Неужели и правда, уже всё, судьба Влада предрешена и я его, можно сказать, приватизировала?

— А покажи. — отмираю я, вынырнув из потока беспокойных мыслей. Пусть думает, что он выглядит гораздо моложе своих лет и считает меня недоверчивой.

...ну я пока гляну, что там по штампам у нас в документе.