Книги

— Ты годами скрывала от меня сына! — гремит, сдавливая моё горло в жёсткой хватке. Дышит в моё лицо ядом, злостью, ненавистью, нависая надо мной. Я вбираю всё это трепещущими ноздрями и пропускаю через себя. — Отпусти. — хриплю, отвечая взгляду, полному презрения, точно таким же. Он отдёргивает руку и впечатывает кулак в стену, выкрикнув моё имя. — Ты хотел, чтобы я исчезла… я исчезла. — тру саднящую шею и перечисляю сухие факты своей правоты. — Ты не хотел меня видеть и знать. Я сделала всё, чего ты хотел. Всё! Зачем тебе ребёнок от шлюхи, Олежа? Нет его. Забудь. У тебя скоро свадьба, помнишь? Не ломай больше ничью жизнь! Уходи. Исчезни! Исчезни, как я исчезла пять лет назад.

...картинка оживает. Два мускулистых тела начинают активно двигаться, ублажая растянувшуюся на синем шелковом белье блондинку. Она запрокидывает голову от удовольствия и теперь её лицо не скрывает водопад волос. Лицо моей жены. — Сочувствую, Лёш. Ну ты же разберёшься. Со своими бабами разбираешься, боясь потерять нагретое местечко. И с этим разберёшься. — холодно произносит она, нажимая паузу. — Ты хочешь сказать, что это не монтаж? — чувствую, как гнев подбирается к запредельной отметке.

Квис Миджериан знает, что находится в книге.