Книги
Глава 13
Вот и почему мне не спится, спрашивается? Это какой-то закон подлости, не иначе. Как на работу вставать, так голову от подушки отрываю с третьего раза, а мой так называемый отпуск транслирует почти семь утра и полнейшее отсутствие желания спать.
— Нет, ну меня точно проклял кто-то. — вздохнув, медленно выбираюсь из постели.
Вчерашний вечер оставил чёткое послевкусие разочарования и неправильности. Мало мне бывшего, так ещё и Молотов со своей зверюгой заявился. Даже не удивлюсь, если сосед всё специально подстроил. Просто, чтоб мне жизнь испортить в масштабе хотя бы одного вечера.
Осторожно и тихо покидаю спальню, держа путь в ванную комнату. Понятия не имею, во сколько мужская тусовка разошлась, — ушла спать в половине десятого, — но отца не хочу будить в любом случае.
…да как бы не так.
Стоит коснуться дверной ручки, как звон посуды на кухне заставляет вздрогнуть.
Не поняла.
Меняю направление движения, развернувшись на пятках в обратную сторону и, уже не осторожничая, шлёпаю по направлению звука.
Не дай бог они всё ещё там! Сегодняшнюю дату выбьют на памятнике соседа рядом с его датой рождения!
— Папа?
Застаю отца, шерстящего мои кухонные шкафчики, и полный порядок на столе. Даже теряюсь.
— У тебя перловки нет, Янись? — это мне отцовское вместо доброго утра.
У меня смеси. Сухие завтраки и бездна круп, которые я бесцельно покупаю и очень даже активно выбрасываю. Уж не знаю, как у моей бабули хранились всякие крупы, но у меня уже через месяц там всяческая живность заводится. А перловки, кстати, и нет.
— Ты же яйцами постоянно завтракаешь? — нечёткий вопрос срывается с губ до того, как я вижу на стуле папину дорожную сумку.
— Да я уже позавтракал. Тебе омлет тоже оставил. — беззаботно отмахивается отец, старательно откручивая крышку на контейнере с гречкой. — Я вот на рыбалку собираюсь, думал перловки запарить.
А-а-а-а-а, вот оно что.
Погодите…
— Какая рыбалка? — с сомнением смотрю на папу, одолевшего крышку, и повышаю голос: — Нет у меня никакой перловки. Прекрати, пожалуйста, эту ревизию. Объясни по-человечески, куда тебя несёт?
— С Артёмом Геннадьевичем вчера договорились. Я, конечно, на зорьке бы пошёл, но он мне обещал такое место показать, где клёв всегда бывает.
Я всё ещё сплю? В бреду?
Какой Артём Геннадьевич? Молотов опять, что ли?
— Папа, это шутка такая? Мне не смешно. — складываю руки на груди и зло смотрю на родителя. — Какая рыбалка? У тебя ни удочки, ни снастей, ничего же нет. Да и где рыбалка, а где Молотов? Что-то я его за два года ни разу с рыболовным арсеналом не видела. — про себя добавляю: «Только с Мухтаром и бабами видела».
— За снасти не переживай, мы вчера сходили, посмотрели, всё у Артёма есть. Съездим, посидим до вечера на бережочке. Пить не будем. Не волнуйся.
Не знаю, что сказать. Хочется выпалить так многое, что самой страшно.
Он ведь ко мне приехал. Правда ведь? Ну да, ехал он вроде как к нам с Егором, но всё равно ко мне. Я ведь его дочь. А сейчас что? Я ему без мужа неинтересна? Нужно срочно из дому бежать?
Ещё и Молотов этот, гад, гадский!
— Пап, а я? — всё, на что меня хватает.
Горечь подступает к горлу. Как-то неприятно, что моей компании предпочли идиота-соседа.
— А что ты? — удивлённо отзывается папа. — Ты же на работу побежишь, а мне всё не одному в четырёх стенах сидеть.
Обиду снимает как рукой. На её смену приходят раздражение и бессильная злость.
— Какая работа?! Я взяла отпуск. Минимум неделю!
Папа испуганно хлопает глазами.
— Как отпуск? — вся несправедливость этого мира, казалось, застыла на лице моего единственного родителя.
— А вот так! — театрально закатываю глаза и развожу руки в стороны.
— А почему ты не сказала?
Нет, ну всё, я так больше не играю. Это какой-то дурдом.
— Как это не сказала, если сказала?! Вчера за ужином я об этом сказала! При Егоре!
— Янись, — мнётся взволнованный главный мужчина всей моей жизни, — Ну, если бы ты сказала, я бы услышал. Я бы знал. А если я не знаю, значит, и не говорила. Может, хотела сказать, да забыла?
Родной отец, что ли, тоже сейчас мне посоветует голову проверить? Как можно не сказать и думать, что сказала? Если бы я не сказала, Тарасов бы вчера не язвил, что сегодня снег пойдёт, а сейчас не было бы так обидно от побега отца с соседом в какие-то камыши, прости господи! Я сказала. Знаю, что сказала!
Мысленно рыча, я сжимаю перед собой кулачки и, пыхтя аки паровоз, разворачиваюсь на пятках, чтоб ретироваться в ванную комнату.
Я, конечно, сама ещё не успела продумать развлекательную программу для отца, ехавшего к состоявшейся семье и за будущими внуками, но, в отличие от некоторых, из дому бежать не собиралась. Ни на фитнес, ни на работу, ни на свидание! Правда, на последнее меня никто и не приглашал, но это такие мелочи. А он?
Преисполненная праведным гневом, я завершаю утренние процедуры и наношу патчи дёргаными движениями.
— Чтоб тебя там Мухтар пушистой задницей во сне задушил, сволочь такая. — рычу под нос, замерев напротив зеркала. — Ты смотри на него, площадку он детскую чинит, строит чего-то, а не только не пойми кого из себя, отца моего на болота какие-то тащит… Снасти у него есть, понимаешь ли… Не мужчина, а мечта просто. Мечта идиотки!
Желание постучать по батарее или стенке так велико, что я какое-то время бездумно таращусь на стену сбоку, борясь с самой собой.
Ну а чем чёрт не шутит? Вдруг Молотова и правда Мухтар придушит? Есть же такая вероятность? Вряд ли, конечно. Зато он ведь может проспать. В конце концов, я искренне не понимаю, в чём соль рыбалки и такой непонятной дружбы с мужчиной, годящимся ему в отцы. Они ведь вчера выпивали, а чего выпившим только не пообещаешь? Мне, вон, Вяземский каждый корпоратив обещает, что вторую помощницу наймёт. И что? И ничего. Нет у меня помощницы. Ни одной. Лену нашу, и ту, Боря со мной делит. Жмот!
Так, всё, куда-то меня не туда понесло.
— Янись, — в дверь тихонько стучат, — Родная, а я вот что придумал, поедем с нами. — тихий голос папы сочится сожалением и виной. Мне становится стыдно за своё поведение и раздражение. Может, он и правда не услышал вчера ничего про мой отпуск? — Ну что я в самом деле уеду, а тебя одну оставлю дома? Поехали с нами, Янись. Заедем куда-нибудь по пути, возьмём мяска, маринованного на шашлык. Сядем…
Вот ещё! Я с Молотовым на шашлыках? Да ни в жизнь!
— Ой, папа, — усмехаюсь я, — Ты бы не бежал впереди паровоза. Где там ещё твой компаньон? — ещё раз разглаживаю патчи под глазами и отхожу от зеркала. — Он уже и не помнит, что там вчера тебе обещал. Десятый сон видит.
Открываю дверь и встречаюсь с растерянным отцовским взглядом.
— Это что у тебя…? Под глазами… Золотистенькое…
— Патчи, папа. Там целая банка, можешь воспользоваться, если интересно. — улыбаюсь, мигом растеряв всю обиду. — Пойдём кофе попьём, что ли?
— Патч… Чего? — хмурится. — Ой, ладно, иди с Артёмом выпей, а я, пока не забыл, часы и телефон заберу из комнаты, а то как поеду…
С кем?
Да как он, блин, это делает?!
— Сосед… — вхожу в кухню, готовясь к мысленному, абсолютно заслуженному монологу, но задыхаюсь в возмущении и сбиваюсь с шага. — Это что такое?! — шиплю, не сводя взгляда со своей чашки в руках у этого хама. — Это что такое, я тебя спрашиваю?! Ты Янина, а?! Ты зачем мою чашку взял?!
Молотов ошарашенно округляет глаза и смотрит на меня с плохо переданной актёрской эмоцией — брезгливостью:
— Утро у тебя, я так понимаю, не доброе? — противный сёрб из моей чашечки, как контрольный в бедовую голову. — Что с лицом?
