Соседа (не) предлагать

Глава 8

Взгляд, полный удивления и непонимания, впивается в закрытую дверь. Олька смотрит на неё так, будто это нечто диковинное и настолько необычное, что самое время моргнуть и пожать плечами.

Отчитывать будет? Видела, как я целовалась с Владом?

Папенька родненький, что же это за поцелуй был… Пол под ногами плавился, вместе с моим слетевших с тормозов тельцем.

— Ты чего, Оль? — нехотя, пришлось вынырнуть из сладких воспоминаний и отойти от дверей. — Смотришь так… Гипнотизируешь, что ли… дверь?

Самое время сосредоточиться на подруге, но у меня получается не то чтобы хорошо. Мысли то и дело возвращаются к крышесносному поцелую и обжигающих жаром пальцам на моём подбородке.

Я ошиблась, он не полубог — он бог!

— В общем, — задумчиво тянет Оля, — Ты развелась с Егором. Не избегала отношений, а просто никто нормальный не попадался, да? — не совсем понимаю, к чему она ведёт, но киваю. — Сейчас тебе нужно быстренько забеременеть и ты хватаешь первого попавшегося… — продолжает она. — В клуб пошла. Знакомство это. Бармен…

Олька наконец-то переводит на меня взгляд и ошеломлённо выдыхает:

— Яна, ты дура? У тебя за стеной мужик-мечта живёт!

Где мечта? Кто мечта? Молотов?

— Э-э-э-э… Оля, ты сама-то в себе? Это Молотов, мечта? Каждую пятницу новая солистка в его кровати. А дрель? Боже, да он же вечерами только с ней и проводит время. Уже можно было бы во всём доме капитальный ремонт сделать, сколько он сверлит и сверлит, сверлит и сверлит, сверлит и сверлит, — чувствую, как гнев затмевает всё послевкусие от поцелуя с Владом. И здесь мне сосед-идиот всё испортил, а! — Ой, не беси меня, Оля. — рвано выдыхаю я и вхожу в зал.

Надо успокоиться. Просто успокоиться. Почему это я так взъелась? Неужели из-за отсутствия личной жизни я стала до такой степени ревновать Олю?

Это же надо было додуматься до такого?! Молотов, говорит, мечта.

— Да у меня чуть челюсть не отпала, когда я его увидела. — округляет по-кошачьи подведённые глаза моя собеседница. — Хорош, как бог. Воспитан. Припарковаться мне помог. Чемодан донёс. Вежливый. Сразу видно, мужчина со стержнем. Не то что твой этот ловелас из бара.

Откидываюсь на диванные подушки и всерьёз раздумываю, а не запустить ли одной из них в Олю. По-детски? Да лучше уж так, чем слушать, какой у меня замечательный сосед.

Не замечательный он! Не замечательный!

— Ты, Оль, гуру. — усмехаюсь я. — Прям великий психолог и читатель человеческих душ. — усмешка ощущается звериным оскалом на моём лице. — Вот что я не готова обсуждать, так это стержень Молотова. И уж тем более не хочу знать, когда ты его там рассмотреть успела. К твоему сведению, мой сосед-идиот — сменщик моего, как ты выражаешься ловеласа. В том самом баре.

Ольга округляет глаза и делает несколько шагов в мою сторону.

— Да быть того не может!

Пф. Я, конечно, сама удивлена была, но не до такой же степени.

— А ты думала, он кто? Миллионер?

— Ну почему сразу миллионер? — теряется она. — Бизнесмен какой-нибудь. Он не производит впечатление нищеброда.

Если честно, я и сама думала о чём-то похожем. Только на деле оказалось, что Молотов просто обычный, среднестатистический человек.

— Чего он там не производит? Хамло редкостное. — парирую я. — Самомнения и гонора просто ого-го, а для этого не обязательно бабки заколачивать и впахивать до седьмого пота. Достаточно иметь хорошо подвешенный язык и зыркать своими глазищами на всех, будто ты хозяин мира.

— Ну, я бы всё равно, при твоих обстоятельствах, взяла то, что ближе лежит — соседа. Хорош чертяка.

Так, всё, меня начинает этот разговор не на шутку злить.

— Тебе надо, ты и бери. — вскидываюсь. — Что ты вообще здесь делаешь?

Не иначе как Боря сдал меня со всеми потрохами. Правда, это объяснило бы только Олин визит, а не объёмный чемодан, что остался стоять в моём узком коридоре.

— У меня тараканов травят. — поджав губы, выдаёт та, что совсем не научилась врать за свои тридцать лет.

— И? Гостиница?

— Зачем мне гостиница? Борис сказал, ты в отпуск пошла. Не пустишь на пару дней свою единственную подругу к себе пожить?

Ой что-то здесь не чисто. Ой, не верю я в эти мотивы.

— А может, это не те тараканы, которых у тебя травят? — улыбаюсь я, наконец-то расслабившись и успокоившись.

— Не поняла? — выгибает бровь брюнетка.

— Ну, другие тараканы. В твоей голове. Которые решили, что ты должна за мной присмотреть или даже меня проконтролировать.

Олька язвительно улыбается.

— Кстати, об этом. Что этот ловелас делал у тебя дома? Совсем рехнулась, Ян? Он мог тебя ограбить или изнасиловать. Ты же его совсем не знаешь…

Началось…

— А почему сразу или? Нельзя, что ли, и ограбить, и изнасиловать? Почему сразу не убил? Что-то твоя фантазия прям сдаёт, Оль. Ты бы сообщения читала. Может, вопросов таких было бы меньше.

— Издеваешься? Вот о чём я забыла, так это о зарядном устройстве. Мне можно. Я блудную подругу ждала с гулянок и вырубилась всего на пару часов утром. Не нуди. Что было-то?

— Идиот-сосед отрубил у меня в квартире свет. Наковырял что-то в щитке. Влад позвонил. Приехал и вернул мне электричество. Я писала тебе, чтоб узнать, кому звонить и куда бежать. Ну и вообще… Испугалась немного. Это же Молотов, господи, из квартиры было страшно выходить. Да и что я бы там, в щитке, увидела?

Тихонько хохотнув, подруга выдаёт очередную чушь:

— Эвоно как между вами искрит. Какие страсти. Ух.

— Ты, Оль… вообще того. Пойдём, я тебе лучше приготовлю гостевую спальню, а то мы сейчас до ругани договоримся.

Поднимаюсь на ноги и прохожу мимо улыбающейся подруги. Звук вибрирующего телефона на мраморной стойке привлекает внимание и заставляет изменить направление движения.

Вхожу в кухню, беру телефон в руки и улыбка появляется на губах.

«Папенька»

— Да, папочка. — улыбаясь, принимаю звонок самого дорогого мужчины в моей жизни.

— Янись, одевай Егора, я в пути. — командирским голосом вещает отец.

Чего? Одевай Егора? Это как? В каком пути?

— Я не совсем понимаю… — лепечу, плотнее прижав телефон к уху.

— Чего не понимаешь? Мы, считай, с вашей свадьбы и не виделись. Я там навёл справки, Егор в отпуске, тебя уж как-нибудь тоже в отпуск отправим. Съездим вместе в Крым, а? Я такой домик присмотрел вам в подарок… — всегда строгий голос папы становится мечтательным, — Внуки будут в восторге.

Какие внуки?!

— Но у тебя нет внуков… — ошарашенно выдыхаю я. Следующая догадка приходит молниеносно: — Папа, ты где?

— Так я же не только отдыхать зову! Поедем, посмотрим и купим. Не в гроб же сбережения брать?

— Папа, ты где? — в шаге от истерики выкрикиваю я.

— Где, где, — хохочет он, — В Москве. Водитель говорит, через час точно будем на месте.

Всё, мне конец. Папа меня убьёт. Мало того что развелась с Егором, которого он же для меня выбрал, так ещё и ничего ему не говорила такое количество времени. Если его раньше не хватит удар, он точно меня убьёт!