Книги
Лорд Сумеречного клинка стоял, опершись рукой о косяк. В одном глазе сквозила тоска. Под другим – фингал. В руке был кулечек с шелковицей, которая у бабок стоила ближе к морю по двести рублей за стаканчик, а за дорогой, если пройти километр в сторону, она осыпалась с деревьев на заброшенных участках. Собирали ее обычно на моей памяти дети, и, как я понимаю, имели с этого от тех же бабок определенный процент. Мороженное там купить и газировки со вкусом груши.
– Лучшая ягода сезона, – кулечек протянули мне. – Ик! Это подавок... Подарок!
Я улыбнулась так широко, как только могла.
– Да ла-а-адно?! Очень приятно. Вот правда-правда!
Не буду говорить Тиреосу, что шелковицы у меня целое ведро от соседки стояло. Конечно же, он принес кулечек лучшей.
– А фингал откуда? – поинтересовалась я. – Немного же времени прошло...
– А... Это я неудачно вышел...
– Неудачно вышел?
– Ну, с лестницы. Рес... Ик... Ресторана. Ее там не оказалось...
– А-а-а-а... Эта лестница...
Вообще-то лестницы не было вообще. Открывающаяся дверь была. На втором этаже. Туда все курить выходили. А нормальный выход внизу был.
С трудом удержалась от улыбки, хотя, в этом случае, лорда Сумеречного клинка, наверное, надо было пожалеть... А лучшее вообще вызвать скорую.
– А что вы пили, если не секрет? – живо поинтересовалась я, и даже не удивилась, услышав в ответ, что вначале самое лучшее домашнее вино от тети Зульфии.
Это уже после он пошел в разгон и хряпнул наливочки от Лэйлы, ее сестры, а после от зятька Алешеньки чачи.
– Алкоголь – это яд! – нравоучительно сообщила я, проводила лорда Тиреоса до освободившейся его, а бывшей моей, комнаты, и пошла отдыхать туда, куда сегодня же переехала.
