Книги
Нет такой боли, которую можно не ощущать.
Всё через сердце. И кровью из горла — не фразами.
Звуки и чувства внутри — стеклом и алмазами.
Крошево. Я всё смотрю, подбираю, пытаясь начать.
Нет таких ран, чтобы стать после краше и преданней.
Шрамами страх застывает и памятью зло…
Били и жгли… перепутав со сталью стекло.
Я после стал этой сталью. Из пепла над бедами.
Я после вышел и вынес, как труп на себе
Всё, что хотел сохранить и оставить нетронутым.
Но скоморохи слегка на молчании тронуты.
Шут очень редко способен сказать об огне.
И вот теперь кто-то с юмором видно немалым
Дал мне из пламени сердце, но голос — в стихах…
Дал мне из света звезду, но из копоти — страх…
Ты эту копоть не раз между строчек читала.
Я злю Теней своих и вызываю на бой.
Можно всех сразу — я жду их к исходному сроку.
Я… слишком дерзок. И Тени приходят ожогом.
Но на моей стороне теперь нитью безгласною “мой”.
Но на моей стороне теперь та, что заставит остаться.
Та, что не выбросит рваное сердце в окно.
Та… что не скажет на боль: замолчи, всё равно.
Та, пред которой мне хочется “быть” — не “казаться”.
И закрывая руками не раны — а суть,
Ставила в сердце, как сказке — бесшовно заплатки.
Знаешь, я твой… там написано сухо и кратко.
Ты собирала из рёбер не “клетку”, а грудь.
Ты защищала, шипя и твердя заклинанье.
Ты согревала, не дав мне с разбега — во мрак.
Знаешь, твой демон на деле — безумный… дурак.
Это второе из непроранённых признаний…
Я не хочу больше в пламени боли гореть.
Я не могу в нём смеяться — в душе умирая.
Я не коснусь больше Небыли жуткого края!
Я тебе спел о себе… Сехи, можешь мне спеть?
