Книги
“Я прорасту сквозь тебя, как тростник”, — сказала боль, прикасаясь к коже.
Он даже почти не дрожал. Привык. Он знал, что спасение невозможно.
Он видел — кровь каплями на губах, в отражении так на него похожем.
Боль обнимала нежно, вселяя страх. Он бы узнал Её из толпы прохожих.
Он бы за Ней отправился на костёр, он бы Её дыханием отогрелся…
Боль улыбалась, плетя узор. Он в отражение всё смотрелся…
А вокруг танцевал пожар. Он смотрел, как белеют рёбра,
И сквозь них первобытный жар. Он за Ней бы пошёл до гроба.
Он за Ней бы пошёл до гроба…
