Сертификат на счастье

ГЛАВА 7. «Случайная встреча»

Рядом было пусто. Денис уже ушёл на работу — или сбежал, чтобы не продолжать вчерашнюю тему. Вера прислушалась. Тишина. Только часы тикали на стене. Даже фикус на подоконнике выглядел осуждающе. Она погладила его по листу — фикус не простил.

Встала, пошла на кухню. На столе лежала записка от Дениса. Жёлтый стикер, кривой почерк: «Уехал. Ты спала. Не будил. Д.»

Вера прочитала, усмехнулась. «Не будил» — звучало почти трогательно. Если не знать, что ему просто было лень с ней разговаривать. Или он боялся, что она продолжит вчерашний разговор. Или просто не заметил, что она спит, потому что смотрел в телефон.

Сварила кофе. Села за стол. За окном уже вовсю светило солнце, обещая тёплый день. Вера сделала глоток и задумалась. Вчерашнее решение — сказать Денису всё честно — сегодня казалось уже не таким однозначным. С одной стороны, надо. С другой — страшно. А с третьей — а есть ли смысл?

Телефон пиликнул. Лера в чате: «Девочки, у меня гениальная идея. Вера, ты сегодня вечером свободна?»

Вера набрала: «Свободна как ветер. А что?»

Лера: «Мне нужна помощь с текстами для сайта. Ты же филолог. Заплачу кофе и пироженкой».

Вера улыбнулась. Лера умела мотивировать. Не деньгами, а именно пироженками.

Катя: «А меня возьмёте? Я тоже хочу от мужа сбежать».

Лера: «Кать, ты с детьми как?»

Катя: «Муж обещал посидеть. Я ему вчера такой скандал закатила, что он теперь боится слово поперёк сказать. Даже спросил, не купить ли мне цветы. Я сказала: каждый день. Он побледнел».

Вера: «Кать, ты наша героиня».

Катя: «Стараюсь. Ладно, во сколько?»

Лера: «В шесть у меня в студии. Вера, адрес скину. Подъезжай».

Вера допила кофе и пошла собираться. Настроение было странное — вроде и нормальное, а вроде и щемит где-то под ложечкой. Сегодня был вторник. Обычный вторник. Но почему-то казалось, что сегодня что-то случится. Может, из-за того, что дорога к Лериной студии проходила мимо той самой кофейни.

На работе всё шло своим чередом. В офисе пахло кофе и бумагой, гудел принтер, кто-то обсуждал вчерашний сериал. Ольга больше не подходила с просьбами, только косилась издалека. Вера поймала её взгляд и улыбнулась. Ольга отвернулась.

Лена заглянула в обед, присела на краешек стула.

— Слушай, мой опять годовщину забыл. Я ему говорю: «Сегодня пять лет, как мы поженились». А он: «Ой, а я подарок не купил». И улыбается, как будто это смешно. Как будто это не пять лет, а пять дней.

Вера сочувственно кивала. Про себя думала, что Денис вообще ни одной даты не помнит. Кроме дня рождения своей мамы. Тот день в календаре обведён красным. И розовым. И мигает.

После обеда зашёл Иван Петрович. Посмотрел на её работу, одобрительно хмыкнул. От него пахло одеколоном и свежим кофе.

— Верочка, вы молодец. Я в вас не ошибся.

— Спасибо, Иван Петрович.

— Кстати, насчёт цветов на майские... — начал он, и Вера внутренне сжалась.

— Шучу, — сказал начальник и довольно улыбнулся. — Я уже сам заказал. Через интернет. Представляете, оказывается, можно. Там кнопка есть — «заказать». Я нажал, и всё привезли.

Вера выдохнула. Иван Петрович ушёл, гордый собой, как ребёнок, который сам завязал шнурки.

В пять часов она начала собираться. Лера писала каждые полчаса: «Ты едешь?», «Ты где?», «Я уже заказала пиццу, если ты не приедешь, я съем одна и растолстею». Вера улыбалась и отвечала: «Еду, еду».

Выехала пораньше, чтобы не стоять в пробках. Город вечерний, красивый. Солнце садилось, раскрашивая небо в розовый. Вера ехала и думала о том, что жизнь, кажется, налаживается. Странно, но после вчерашнего разговора с Денисом стало легче. Будто она сказала вслух то, что давно носила в себе. И пусть он не понял, но она хотя бы попробовала.

На светофоре остановилась. Справа мелькнула знакомая вывеска. «Кофе и Корица». Сердце ёкнуло. Вера смотрела на витрину, на столики у окна. Там, за одним из них, три дня назад сидел Максим. Улыбался девочке с салфеткой.

Сзади засигналили. Загорелся зелёный. Вера нажала на газ и поехала дальше.

Лерина студия находилась в центре, в старом здании с высокими потолками и огромными окнами. Вера припарковалась у входа, вышла из машины. Воздух был тёплый, почти летний. Где-то играла музыка, пахло цветущими деревьями и жареной картошкой из соседнего кафе.

Она подошла к двери, нажала на кнопку домофона. Лера ответила сразу:

— Заходи, третий этаж. Я уже накрыла. Пицца стынет.

Вера вошла в подъезд. Там пахло краской и почему-то вчерашними щами. Странное сочетание, но центр есть центр. Поднялась на лифте. Двери открылись, и она увидела Леру, стоящую в дверях студии. Фартук поверх дорогого платья, в руках бокал с вином, на лице выражение «я тут хозяйка, а вы так, обслуга».

— Заходи, филолог. Работа есть. И пицца. И вино. И пироженки. Всё как ты любишь.

Вера зашла и ахнула. Студия была огромная, светлая, с кучей цветов в горшках и эскизами на стенах.

— Лер, тут у тебя красиво.

— А то. Я же дизайнер. У меня всё должно быть красиво. Даже беспорядок.

Она махнула рукой на стол, заваленный бумагами, но между бумаг действительно стояли тарелки с пиццей, бокалы и вазочка с пирожными.

Вера села, налила себе вина. Откусила пиццу. Было вкусно.

— Ну, рассказывай, — сказала Лера, усаживаясь напротив. — Что там у тебя с Денисом? Я по глазам вижу — что-то случилось.

Вера вздохнула.

— Вчера разговаривали. Он сказал, что я странная.

— И всё?

— И что мне к врачу сходить.

Лера присвистнула.

— Ну, умеют же мужики поддержать.

— Ага. Прямо психотерапевт года.

Они чокнулись и выпили. За окном темнело. Вера смотрела на огни города и думала, что сегодняшний вечер обязательно чем-то запомнится. Чем — она не знала. Но сердце почему-то колотилось быстрее, чем обычно.

Лерина студия оказалась именно такой, как и сама Лера — стильной, немного хаотичной и очень живой. Огромные окна от пола до потолка, через которые уже лился вечерний свет. Мольберты в углу, рулоны тканей, разбросанные подушки на широком подоконнике. На стенах — эскизы, фотографии, какие-то непонятные абстрактные пятна, которые Лера называла «вдохновением». Пахло красками, кофе и Лериными духами — терпкими, дорогими, чуть с привкусом ванили. Где-то на фоне тихо играл джаз, саксофон тосковал о чём-то своём.

Вера сидела за большим деревянным столом, заваленном бумагами, и доедала второй кусок пиццы. Лера напротив крутила в руках бокал и смотрела на неё с хитрой улыбкой.

— Ну что, филолог, готова работать?

— Я думала, мы уже работаем, — Вера кивнула на пиццу. — Стратегический запас энергии.

— Это разминка. Сейчас будет собственно работа.

Лера пододвинула к ней ноутбук. На экране открыт сайт, какой-то модный интернет-магазин.

— Смотри. Это клиент. Продаёт дизайнерские штуки для дома. Подушки, пледы, вазы, свечи. Дорого, пафосно, но красиво. Мне нужно, чтобы тексты были такими же красивыми. А у меня сейчас там...

Она ткнула пальцем в экран.

— Читай. «Уютные подушки для вашего интерьера. Создайте атмосферу тепла и комфорта». Это написал копирайтер, которому я заплатила деньги. Деньги, Карл!

Вера прочитала, хмыкнула.

— Да, не фонтан.

— Не фонтан? Это болото. Это даже не лужа. Я могла бы сама написать, но у меня мозг уже не варит. Я эти подушки видела сто раз, щупала, нюхала, раскладывала. Я их ненавижу.

Лера откинулась на спинку стула и закатила глаза. Вера засмеялась. Открыла ноутбук, начала читать дальше. Тексты и правда были никакие. Казённые, шаблонные, без души.