Книги
Только к трём часам, когда поток клиентов схлынул, я рискнула достать телефон. На экране горело уведомление: «Лера: Эй, где рецепт? Ты же обещала!»
— Что-то не так? — Марина, пересчитывая выручку за стойкой, бросила на меня оценивающий взгляд. Её голос — хрипловатый, пропитанный годами командования официантами и спорами с поставщиками.
— Нет… Просто забыла отправить письмо подруге, — соврала я, пряча лицо за чашкой с остывшим капучино.
— Тогда быстрее исправляйся. У нас через час закрытие.
Я кивнула, но внутри всё сжалось. «Как я могла не отправить? Я же точно нажала "отправить"…»
После работы, когда кафе опустело, а улицы погрузились в синеватую мглу полярного вечера, я осталась, чтобы вымыть посуду. Руки сами двигались по привычке: тарелки, блюдца, ложки… А мысли — вокруг того письма. Наконец, не выдержав, я достала ноутбук из сумки и села за столик у окна, где утром рисовал тот мужчина.
Почта загрузилась медленно. В папке «Отправленные» среди уведомлений от поставщиков и рекламы кофе нашлось оно: «Рецепт как в детстве!» — leha.pop@…
— Леха… Попов? — прошептала я, вглядываясь в адрес. Сердце ёкнуло. «Это не Лерина почта. Это… чья-то чужая».
В голове всплыла вчерашняя сцена: мужчина за этим столиком, его рисунок кота, фраза про бабушку… «Неужели это он?» Но как проверить? И зачем он ответил?
Я закрыла ноутбук, резко вдохнув морозный воздух из приоткрытой форточки. «Надо домой. Сейчас же».
Дорога заняла вечность. Ветер срывал снег с крыш, а я повторяла про себя: «Он получил письмо. Прочитал. И… что?» В голове рисовались нелепые сценарии: вдруг он псих, или спамер, или…
Дома, скинув промокшие сапоги, я заварила чай с мёдом и снова открыла почту. Там, среди спама, красовался новый ответ:
От: leha.pop@
Тема: Re: Рецепт как в детстве!Здравствуйте, Алиса (надеюсь, я правильно понял подпись в конце).
Ваш пирог Сэм оценил на пять звёзд — правда, после третьего куска его унесло в сторону лотка. Прилагаю фото в качестве доказательства (и да, шапку я ему связал сам, не судите строго).
P.S. Вы уверены, что это письмо предназначалось мне? Если да — то спасибо за рецепт. Если нет — извините, что съели пирог по вашему рецепту.Алексей.
Вложение — фото рыжего кота с размазанным кремом на морде, сидящего в корзине с клубками.
Я рассмеялась, но тут же закусила губу. «Он написал. С юмором. И… мило». Руки сами потянулись к клавиатуре, но я одёрнула себя: «Стоп. Я же его совсем не знаю! А вдруг он…»
На кухне засвистел чайник, вывел из ступора. Я налила чай, села на подоконник и уставилась на экран. За окном метель вырисовывала узоры, похожие на те, что бабушка вырезала из теста.
Что мне делать? У меня было 3 варианта:
— Ты бы хоть поела, — пробормотала я, глядя на Сэма с фото. Кот словно подмигивал: «Ну давай, трусиха».
В итоге я закрыла ноутбук, решив, что отвечу завтра. Или послезавтра. Или никогда.
Вечер пролетел в попытках отвлечься. Я перебирала пряности, перечитывала бабушкины записи, даже попробовала испечь имбирное печенье — но тесто вышло солёным. «Съестное сегодня не моё», — вздохнула я, выбрасывая противень в мойку.
Перед сном снова заглянула в почту. Письмо Алексея всё ещё висело непрочитанным — я случайно удалила его из «Входящих», но нашла в «Корзине». «Паранойя», — усмехнулась я себе, но сохранила фото Сэма в отдельную папку.
Позже, уже в постели, я представила, как Алексей, такой же неловкий, как я, сидит в своей квартире и кормит кота кусочками пирога. «Стоп. Ты даже не знаешь, как он выглядит», — напомнила я себе. Но мозг услужливо дорисовал образ: очки, вязаный свитер, руки в пятнах от красок или… каких-нибудь реактивов?
— Хватит, — прошептала я в темноту, натягивая одеяло на голову.
Но сон не шёл. В ушах звенела фраза из письма: «Спасибо за рецепт». И смешной кот. И этот дурацкий адрес — leha.pop@...
В полночь я встала, налила стакан воды и случайно задела тетрадь с рецептами. Она упала, раскрывшись на странице с пирогом «Сюрприз от бабушки». В углу дрожащим почерком было написано: «Случайности — это подмигивание судьбы, Алисонька. Не бойся подмигнуть в ответ».
Я потрогала пожелтевшую бумагу. «Спасибо, бабуля. Но я пока не готова».
На улице завыл ветер, а в почте, среди ночной тишины, так и осталось лежать непрочитанное — но уже не забытое — письмо.
