Книги
К тому моменту, как Костя вернулся, я успела организовать в гостиной себе уголок под мастерскую, приготовить ужин и вымыть после готовки посуду. Встречаю его уже без злости, выдохнула и отошла, успела, а вот разочарование никуда не делось.
Ноздрей касается запах перегара. Меня будто холодной водой окатывает с головы до ног. Я ведь проверяла, выглядывала в окно, машины не было, Костя на ней уехал.
Опять где-то оставил тачку? Завтра снова ждать “сюрпризы”? Или… Не дай бог, он сел в таком состоянии за руль!
— Садись ужинать. — вздыхаю, а сама бросаюсь к окну. Машина во дворе.
Чёрт бы его побрал! Чёрт бы его побрал!!!
— Спасибо, я сыт твоими обвинениями и недовольством. — слышится из коридора.
— Ты в себе вообще? — меня колотит. Нервная дрожь пробивает всё тело. — Ты вёл машину в таком состоянии?!
Со скоростью света добираюсь до мужа и встаю на его пути, не позволяя скрыться в нашей спальне.
— В каком состоянии? — вздох бьёт как разряд тока.
— Ты пьян!
— Не неси ерунды. Я трезвый. — он касается меня, пытается отодвинуть в сторону, как препятствие какое-то, а не человека, чуть ли не толкает. — Да отойдёшь ты или нет?
— Зачем ты врёшь мне? Я же слышу запах спиртного. Запах перегара! — приходится упираться изо всех сил, чтобы стоять на своём месте.
— Так спиртного или перегара? Это как бы разные вещи. — хмыкает чёртов идиот.
— Костя! — не выдерживаю его давления, силы неравны, теряю упор и валюсь на стену. — Чёрт!
— Больно?
Меня тут же сгребают в охапку и ощупывают, как дитя малое. Всхлипнуть хочется. Ну, в кого он такой балбес? Мой же. Мой до мозга костей. Родной, любимый…
— Не больно. — хрипло шепчу, прикусывая нижнюю губу, чтобы не расчувствоваться и не раскиснуть окончательно. — Страшно…
— Страшно? — в нос бьёт запах его дыхания. Неприятный и болезненный до студёной крови в венах.
— Очень, — прячу лицо на его груди.
— Я не хотел тебя пугать. Прости. — Костя обнимает меня заботливо и нежно, как хрупкую и очень ценную вещь. — Эй? Надь, ты же знаешь, что я бы никогда не тронул тебя?
Ду-рик. Как есть дурик.
— Что ты говоришь, дурачок? — грустно улыбаюсь, вдыхая родной запах. — Ты только попробуй поднять на меня руку… Поднимешь руку — протянешь ноги.
— Воинственная моя. — горделиво проговаривает он. — Чего же ты тогда испугалась?
— Представила, что всё могло повториться. Уже не с мотоциклом, а с машиной… Меня как в прорубь после бани окунули. — меня натурально передёргивает.
— Ты чё? Я как стёклышко.
Сердце царапает такое глупое враньё. Не думаю, что стоит промолчать и притвориться дурочкой.
Вожусь в его объятиях, недовольно сопя:
— Это не смешно, Костя. Ты опять сел выпившим за руль. Это страшно. Неужели ты не понимаешь? К чему эти шуточки и отрицание?
— Глянь, заладила, неугомонная. Говорю же, что не пил. А что у нас на ужин?
Я ушам и глазам своим не верю. Стоит передо мной муж, которого я вдоль и поперёк знаю, смотрит на меня хмельным взглядом, замутнёнными глазами, улыбается глуповатой, пьяной улыбкой и продолжает настаивать на том, что трезв.
— Что ты несёшь? Ты пил!
— Да с чего ты это взяла?
Идиотизм какой-то. Он же это несерьёзно?
— С тебя! От тебя перегаром пахнет!
— То алкоголем, то перегаром. — чуть ли не стонет страдалец. — Надь, тебе кажется. Мы идём ужинать или нет?
— Почему ты не можешь сказать, что пил, а потом уже шутки свои шутить? — начинает раздражать этот бред.
— Потому что я не пил! — заботливые объятия мужа вмиг становятся стальными тисками. Я задыхаюсь в них.
— Я тебя что, не знаю? Первый год за тобой замужем? Не могу отличить, трезвый ты или пьяный? — дёргаюсь, пытаясь вырваться из душащего кольца его рук. — Бред какой-то! Почему не признать…
— Короче, понятно. Ужинать мы не идём. Тебя опять заклинило. — с кривой ухмылкой. Костя разжимает руки и даёт мне свободу.
— Да что с тобой?! Ты приезжаешь домой выпивший и дуру из меня делаешь!
— То перегар, то алкоголь, то пьяный, то выпивший… Сама уже определись, какой я, по-твоему.
— Ты издеваешься или что?!
— Опять всё испортила. — не глядя на меня, выплёвывает муж, беря курс на спальню. — Помирились вроде, но нет, начался второй сезон выноса мозга и предъяв. Ещё про ужин рот открывала. Испортишь всё, настроение обосрёшь, а потом удивляешься, почему я не голоден, почему остыл к тебе.
Меня кто-то проклял? Я не понимаю! Не понимаю, что происходит! Какого чёрта творится с моей жизнью, с моим браком и с моим мужем?!
Остатки здравомыслия подсказывают, что стоит включить режим самосохранения и хвалёную женскую мудрость. Не лезть сейчас к Косте со своей аргументацией и разговорами, дать ему остыть, проспаться… Но, сука, как же от этого гадко. Как больно! Почему проявлять мудрость и адекватность должна я, а не он? Он ведь врал! Врал, глядя мне в глаза о том, что трезв. Плевать я хотела на то, что он с глупой улыбкой это отрицал и пытался шутить. От наличия придурковатого выражения лица и юмора ложь не перестаёт быть ложью.
А если… Если я дам ему время, дам проспаться, а утром ничего не изменится? Если он повторит, что пришёл трезвым?
Мне не нравятся эти мысли. Они посылают сигналы в те участки моего мозга, что рождают непреодолимое желание сорваться куда-нибудь, где можно купить алкотестер, вернуться домой, разбудить этого алконавта и заставить его «дышать в трубочку»! Лишь бы не ждать, не мариновать себя во всех этих эмоциях, накручивая себя до невозможного. Быть правой, доказать свою правоту, выиграть в этой войне.
— Господи, я точно чокнусь. — голова разрывается от мыслей. Нет ни единого мнения, ни правильного решения. О чём не думаю, а всё только на первый взгляд кажется грамотным и правильным.
В тишине квартиры отчётливо начинает слышаться храп моего мужа. Обычно он не храпит… трезвым. Ещё один индикатор, с которым и никакого алкотестера не нужно, чтобы выяснить, на чьей стороне правда.
Но не менее отчётливо и слышатся сигналы уведомлений о новых сообщениях.
Как в тумане я захожу на кухню, беру телефон в руки и долго таращусь на всплывающее окно с уведомлением одной из соцсетей, которыми я иногда пользуюсь.
«Дорофеева Анастасия. Файл.» — у аватарки горит цифра два.
Шумно сглатываю и с осторожностью сапёра, застывшего над тикающим механизмом бомбы, щёлкаю по уведомлению.
«Привет. Не знаю, что за что, но пусть будет.» — гласит текстовое сообщение.
Под ним, следующим отправлено видео, и запустить его тяжелее, чем выбить на экран диалоговое окно с той, кого я вычеркнула из своей жизни, казалось бы, раз и навсегда.
— Я посмотрю три секундочки, а потом выключу. — непонятно зачем обещаю себе, как сумасшедшая, болтая, видимо, со своим альтер эго.
