Крылья

ГЛАВА 13

Джейс

Волнистые волосы скользят между моих пальцев. Они такие темные и блестящие, что мои руки кажутся блеклыми на их фоне. Но кожа женщины еще белее, тонкая, почти прозрачная. Контраст белого и черного бьет по глазам.

Я скольжу по этой коже губами. Шея, ключица, грудь…

Будильник звенит в самый пикантный момент. Резко распахиваю глаза и рывком сажусь на кровати. Душ, мне срочно нужен холодный душ.

Ледяные струи бьют по голове и плечам, стекают по лицу, а я думаю лишь о том, что нет никакого труда, чтобы идентифицировать женщину в моем сне. А ведь еще вчера я искренне полагал, что ни о каком настоящем романе не может быть и речи.

Кто же знал, что один короткий поцелуй будет иметь такой затяжной эффект? Впрочем, о длительности рассуждать не возьмусь — по правде говоря, как захлопнулась дверь за свидетелем разыгранной нами сцены, не заметил. И что самое поганое — когда Морган меня поцеловала, то я и думать забыл о том, для чего к ней пришел. А если бы она первой не отстранилась, не знаю, чем бы все закончилось, но ограничиваться поцелуем мне точно не хотелось.

Вырубаю воду и выбираюсь из душевой кабины с полотенцем на плечах. Потрясывает от холода, но в голове прояснилось.

Глупо это все. Преподаватель ЛЛА, публичная персона, приближенная Рикардо Тайлера. Будь она хоть самой сексуальной женщиной в мире, связываться с такой — себе дороже.

По-хорошему, закончить бы на этом и вернуть все на свои места, я имею в виду статус отношений: «ученик — преподаватель». Потому что в другой раз можно и заиграться, и тогда после будет… неловко.

Не прижми меня к стенке агенты РДАКа, отказался бы от предложения Морган сразу и не раздумывая — слишком чревато. Но при той ситуации, которая есть, можно сказать, что мне чертовски повезло. Она стала инициатором наших якобы отношений, она, а не я. А я весь такой герой-спаситель-ничего-мне-не-надо-взамен. Гадко.

В тот момент, когда Морган выложила мне правду о том, что ей нужно и почему, у меня мелькнула шальная мысль признаться в ответ — честность на честность. Но эта мысль быстро ушла, перекрытая другой — о Молли.

Не была бы в деле замешана моя сестра, я действительно рассказал бы Морган о РДАКе — все равно не собираюсь для них шпионить, — а потом пусть бы думала, связываться ей со мной или нет. В итоге или сработались бы, или она сразу же сдала бы меня Службе безопасности как шпиона, и дело с концом.

Но вероятность второго варианта развития событий была настолько велика, что я банально струсил.

Сейчас Морган мне доверилась (хотя по-прежнему не понимаю почему — женщина с ее историей и репутацией представлялась мне куда более расчетливой и хладнокровной), но если бы я упомянул разведку Альфа Крита, ни о каком доверии можно было уже не мечтать.

Это своей шкурой можно рисковать, а когда на кону стоит жизнь сестры, желание вытворять глупости отпадает напрочь. Так что нужно отделаться от чувства вины и признать, что все к лучшему: Морган необходима видимость романа со мной, а мне — с ней. Все при своем.

Вытираюсь насухо и цепляю коммуникатор на запястье. Раздумываю пару секунд, а затем уверенно набираю сообщение: «С добрым утром!». Думаю еще немного и добавляю веселый смайлик — обычно женщинам такое нравится.

Ересь, конечно, но нам же нужно сделать вид, что у нас отношения. Именно отношения, а не просто секс. Впрочем, после вчерашнего не сомневаюсь, что она, как и я, от него бы не отказалась.

Как раз успеваю одеться, когда пищит сигнал, оповещающий о новом текстовом сообщении.

«Доброе))))» — Морган обошлась четырьмя скобками вместо цветных смайлов.

***

Никогда в жизни не заострял внимания на том, что на мне надето. Ну, разве что пытался принарядиться на выпускной, чтобы понравиться одной однокласснице, от которой был без ума. Правда, и тогда костюм мне выбирала мама…

Сейчас же, шагая из общежития к зданию ЛЛА в синей форме студента, вместо бежевой абитуриентской, чувствую себя бабочкой, которая только вчера была гусеницей.

На территории студгородка, как и всегда, полно народа, но теперь все одного цвета. Единственное отличие — количество желтых полосок на рукавах.

— Ээээй! Джейс!

Поворачиваю голову на голос: а вот и индивид с целыми тремя полосами на плече.

Тайлер ловко лавирует между другими студентами, пробирается ко мне, пристраивается рядом, и мы вместе идем по направлению к зданию Академии.

— Привет, — говорю.

Из головы упорно не выходит, чьим приемным сыном и чьим племянником оказался этот парень. С Рикардо Тайлером — еще куда ни шло. Но представить, что этот здоровый детина, выше меня ростом, зовет Морган мамой, мне по-настоящему трудно.

— Ага, привет, — отзывается мой незваный попутчик. Он какой-то взъерошенный. Бежал, что ли? — Еле догнал, — тут же подтверждает мою догадку. — Ты что, не слышал?

Когда услышал, тогда и обернулся.

Пожимаю плечом, не собираясь оправдываться, но Тайлер и не настаивает. Поправляет ремень сумки, перекинутый через плечо, поглядывает по сторонам, убеждается, что никого в особой близости от нас нет, и заговаривает уже совсем на другую тему:

— У меня проблемы, — сообщает заговорщически. Однако при этом у него на лице такое довольное выражение, что в реальность его проблем верится с трудом.

— Ноготь сломался? — интересуюсь с вежливой улыбкой.

Тайлер усмехается, но и не думает обижаться.

— Еще скажи, что ресница в глаз попала, — потом бросает на меня понимающий взгляд. — Просветили, чей я племянник?

— Было дело, — не отрицаю.

В общем-то мне он нравится. Всегда восхищался такими людьми, умеющими завязать беседу с первым встречным и всюду чувствовать себя в своей тарелке. Я этого никогда не умел, да и не стремился.

— Привыкнешь, — отмахивается тем временем мой собеседник. Будто он не родственник великого и ужасного Рикардо Тайлера, а прокаженный с бородавкой на носу.

Погода отличная; солнце ярко светит с самого утра, а теплый ветер покачивает верхушки деревьев, которыми обсажена вся территория студгородка. Тайлер задирает голову к небу и подставляет лицо под солнечные лучи, довольно щурится, как какой-нибудь кот. Удивительная непосредственность.

— Так в чем проблема? — спрашиваю. Ясное дело, он специально тянет время, чтобы я продемонстрировал свой интерес и задал вопрос сам.

— Проблемище, — снова поворачивается ко мне и округляет глаза для лучшего понимания масштабов катастрофы. — Миранда поручила мне организовать ваше свидание.

Закашливаюсь. То ли глотаю ветра, то ли просто давлюсь слюной. Похоже, прыгать с места в карьер у этих ребят семейное.

— Неожиданно, — бормочу, продышавшись.

Это что же получается? Наша сделка с Морган настолько секретна, что ее сын уже в курсе всего? Интересно, сколько еще народа она посвятила в это дело? Если ей наплевать на то, что Рикардо раньше времени прознает о том, что его обдурили, то мне не все равно, какая информация дойдет до разведки Альфа Крита.

Очевидно, все эти мысли достаточно явно отражаются на моем лице, потому что Тайлер тут же успокаивающе похлопывает меня по плечу.

— Спокойно. Я — могила.

Передергиваю этими самыми плечами. Тот понимает и быстро убирает ладонь.

— Кто еще в курсе? — спрашиваю прямо. Подозреваю, мой взгляд сейчас далек от дружелюбного.

Тайлер закатывает глаза, будто я задаю совершенно глупые вопросы.

— Никто не в курсе, — заверяет. — Расслабься. Я Морган люблю и не собираюсь ее подставлять. Поэтому проехали.

Уважительно приподнимаю брови: не каждый двадцатилетний молодой человек (или сколько ему там?) может так легко во всеуслышание сказать о любви к матери. Я бы в его возрасте точно не сказал. Да и в своем — тоже. Но мои проблемы с родителями — только мое дело.