Книги
ГЛАВА 15
В следующей жизни, когда решу сделать татуировку, не стану выбивать на своей коже сомнительную мудрость на латыни, а попрошу написать большими яркими буквами (и, желательно, на лбу): «Никогда — слышишь? НИКОГДА! — не отжимайся спустя неделю после вывиха плеча!».
В следующей жизни… Потому что в этой я постиг сию нехитрую мудрость только наутро после своей «гениальной» идеи заняться спортом от нечего делать. Ну не болело же плечо, вот мне и показалось, что пронесет… Не пронесло.
Лежу в постели, кусаю подушку, по ходу вытирая об нее выступившие от боли слезы, и проклинаю свою дурость.
На жалость к себе уходит не меньше получаса. Я ведь уже говорил, что не умею терпеть боль? Вот и не могу. Приходится смириться с тем, что визита к Мэг не избежать, и подняться с койки.
***
При всей своей занятости Морган потратила немало времени на то, чтобы вбить в мою голову такие понятия, как что хорошо, а что плохо. Например, подслушивать из-за угла плохо, и я никогда не стал бы этого делать намеренно. Но сейчас я так медленно бреду по коридору, баюкая горящее огнем плечо, что волей-неволей слышу, что творится в медблоке, дверь которого, как обычно, открыта.
— Ты сваха, что ли? — доносится до меня веселый голос Дилайлы. — Уже полчаса расхваливаешь его как родного. Свалит твой Тайлер через пару месяцев, и поминай как звали.
Замираю на месте. Оглядываюсь — уйти, что ли? Но отчего-то медлю. Хотя, ясное дело, отчего. Треклятое любопытство.
Хлопает дверца шкафчика, слышатся легкие шаги по помещению.
— Пару месяцев зато развеешься, — говорит Маргарет.
— Мэг! — возмущается Ди.
— Что — Мээээг? — передразнивает медик. — В монастырь решила уйти после своего Криса?
Не вижу собеседниц, но при упоминании последнего имени температура будто падает на несколько градусов.
Надо срочно уходить или чихнуть, или покашлять, или громко потопать, на худой конец. Только не сомневаюсь, что, если сделаю что-нибудь из вышеперечисленного, будет еще хуже, и Ди решит, что я намеренно подслушивал, чтобы вызнать ее секреты. Вот черт.
— Даже не произноси его имя, — шипит девушка.
Тяжелый вздох Маргарет.
— Милая, ты должна понимать, что отрицание не способ. Это было в твоей жизни. Не нужно кидаться на тени.
Дилайла фыркает.
— Не собираюсь это обсуждать, — заявляет безапелляционно.
— Как хочешь, — готов поклясться, Мэг пожимает плечами. — А к Тайлеру присмотрись. Хороший парень.
По-моему, я краснею.
— Может, и хороший… — отвечает Ди с непонятной мне грустью в голосе.
Гадство. Чувствую себя отвратительно, будто подсматриваю в замочную скважину. Пячусь, отступаю назад как можно бесшумнее. Голоса удаляются, и я не слышу окончание последней фразы Дилайлы.
Плечо до сих пор болит, но постараюсь пережить еще некоторое время без болеутоляющих. Ладно, не впервой.
Так и не попавшись, добираюсь до конца коридора и нос к носу сталкиваюсь с Тимом.
— О, привет! — пилот улыбается от уха до уха.
— Тш-ш-ш, — шикаю на него и оттаскиваю за рукав подальше от медблока, пока нас не услышали.
— Ты чего? — ни черта не понимает.
Оглядываюсь, чтобы убедиться, что коридор за моей спиной по-прежнему пуст.
— Да так, — признаюсь, — не хочу, чтобы Мэг меня заметила, — и Ди тоже, но это уже никому не нужная подробность.
— А-а, — тянет Тим с пониманием, — ясно. Я еще вчера заметил, что ты вернулся без повязки. Сразу подумал, что она с тебя шкуру сдерет за то, что не следуешь ее рекомендациям. Но ей вчера было не до тебя.
Отличная версия. Обожаю, когда люди сами же себе и отвечают, и не приходится говорить неправду. Терпеть не могу врать.
— Угу, — соглашаюсь, автоматически потирая больное плечо, которое и не думает играть на моей стороне и болит просто зверски.
А еще я не завтракал, и мне нужно срочно что-нибудь в себя закинуть. Боль и голод — худшее сочетание.
— А я как раз тебя искал, — в этот момент радостно сообщает пилот. Теперь уже он увлекает меня за собой.
— Да-а? — протягиваю обреченно, мысленно прощаясь с завтраком. А он был так близок…
— Да, — подтверждает с энтузиазмом. — Капитан сказал, что вы обо всем договорились, и ты остаешься у нас механиком, — он приподнимает брови и смотрит вопросительно. Киваю. — Ну, так вот, капитан распорядился забрать тебя после завтрака и отвести в рубку, чтобы ты занялся диагностикой системы, о которой вчера говорил. А так как на завтраке ты не появился…
— Ладно, я понял, — улыбаюсь, хотя мое плечо этому не слишком способствует, — пошли в рубку.
— Ты, кстати, не пропускай завтраки, — продолжает просвещать меня Тим уже по дороге. — Капитан это не любит, он за режим. И, раз уж ты теперь на него работаешь… — он не оканчивает фразу, словно тут и без слов все ясно.
— Премии лишит? — уточняю.
Пилот сначала смотрит на меня как на последнего психа, потом выдает какой-то нервный смешок.
Бог с ним, премия мне до лампочки.
***
По распоряжению и разрешению капитана Тим выдает мне всевозможные коды доступа к системе «Старой ласточки», а также вручает коммуникатор для постоянной связи с командой.
Верчу в руках доисторическое устройство, втрое тяжелее и больше моего, да еще и работающее со скоростью престарелой улитки. Быстрая голосовая связь — максимум, на что можно рассчитывать от этого старикана.
— Ты на него так смотришь, будто он сейчас превратится в мышь и убежит, — смеясь, комментирует пилот мою реакцию на обновку. Хм, а у него тоже богатая фантазия.
— Капитан заверил, что на борту нет грызунов, — усмехаюсь и надеваю бесполезный тяжелый предмет на правое запястье. Как гиря, честное слово. Опускаю руку вниз, потрясываю, примеряясь к непривычному весу. Плечо тут же напоминает, что оно на месте и давать мне покоя пока не собирается. — Что? — ловлю на себе выжидающий взгляд.
У пилота такой вид, будто я спрашиваю глупость.
— Вызови капитана, — говорит, как само собой разумеющееся.
— Зачем? — не понимаю.
— Доложиться? — в голосе Тима проскальзывает вопросительная интонация.
Похоже, это стандартная процедура при приеме на работу, о которой я понятия не имел. Я же никогда не работал.
— Ладно, — не спорю. Надо так надо, им виднее. Ищу в списке Джонатана, вызываю.
— Роу, — тут же отвечают мне. Звук нечистый, динамик паршивый.
— Кэп, это Тайлер, — докладываю, как велено. — Тим вручил мне коммуникатор, теперь я на связи. Вожусь с бортовым компьютером, скоро закончу.
На том конце молчание. Связь, что ли, еще для полного счастья барахлит?
— Кэп? — трясу запястьем. — Вы еще там?
Бросаю взгляд на Тима в соседнем кресле. У пилота такой вид, будто, будь у него шляпа, он бы сейчас ее съел. Развожу руками в воздухе и подмигиваю, мол, не дрейфь.
— Еще раз так ко мне обратишься… — ожидаемо рычит Роу в трубку.
— Премии лишите? — уточняю.
— Уволю к чертовой матери!
Беззвучно смеюсь. Я не мог не уточнить. Виной всему Билли Боб, для которого потеря премии — кара небесная. Черт, как бы Рикардо пожизненно не лишил его премий за мой побег. Нехорошо получилось.
— Вас понял, капитан! — торжественно сообщаю.
— Понял он, — ворчит Роу. — Закончишь, зайди ко мне.
Отодвигаю руку с коммуникатором.
— Куда — к нему? — спрашиваю шепотом Тима.
— В кабинет, — шепчет в ответ, — покажу.
— Вас понял, капитан! — снова объявляю в комм. — Слушаюсь, капитан!
Роу молча обрубает связь, а Тим вертит пальцем у виска.
— Не зли его, себе дороже, — предупреждает.
Отмахиваюсь.
— Да не злится он.
Пилот пожимает плечами и предпочитает тему не развивать. Капитана он все-таки побаивается.
***
Пообедать мне удается. На самом деле, увлекшись, я забываю и о еде, и о боли в плече, но Тим напоминает, что капитан требует, чтобы все придерживались графика, и зовет меня на камбуз.
