Качели

№1

День сегодня явно не задался. Пасмурно, холодно, ветер рвал листья с деревьев, завывая в водосточных трубах и щелях, небо сыпало мелким, противным дождиком.

Белая брела, понуро опустив голову и загребая ногами стелющуюся от ветра по земле траву. Травинки опутывали пальцы, цеплялись за них, словно не желая расставаться, но потом все же отпускали. А те, что не сделали этого, с корнем вырывались из земли и оставались лежать на товарках, брошенные и никому не нужные.

Скрип привлек внимание Белой. Подняв голову, она устремила взгляд вдаль. Неподалеку, на заброшенном дворе старого, покосившегося дома, стояли качели, раскачиваясь от порывов. Белая чуть улыбнулась и подошла ближе. Провела рукой по влажному, шершавому деревянному сиденью, по чуть размахрившимся от времени веревкам. «Интересно, выдержат?» — подумала она и тихонько опустилась на скользкую от мороси деревяшку.

Веревки выдержали. Хотя Белая не весила так уж много, чтобы этого бояться: тонкие, сухие руки и ноги, костлявое худое тело.

Чуть качнулась, качели скрипнули жалобно. Ветер дул в спину, заставляя качаться все сильнее, отрывая ступни от земли.

— Выше, дедушка, выше!

Маленькая Белая сидела на качельках, которые смастерил ее дед, и взлетала на них высоко-высоко, запрокидывая голову и хохоча во все горло. И как бы высоко ни поднималась, ей все казалось, что низко. Хотелось дотронуться рукой до солнца, поймать пролетавшее облако, поиграть с ветром.

— Выше, дедушка!

Он лишь усмехался и сильнее толкал тонкую дощечку, на которой сидела Белая.

Тогда, в то время, все было просто. А сейчас… У нее есть работа, которая не доставляет никакого удовольствия. А еще одиночество. Не с кем поговорить, не с кем попить чай, не с кем покачаться на качелях…

Внезапно выглянуло солнце, и все изменилось. Ветер будто притих от неожиданности, деревья распрямились, выдыхая и расправляя ветви, цветы повернули к солнцу головы, которые прятали у земли. Капли сверкали в лучах, переливаясь всеми цветами радуги. И Белая радостно засмеялась, вдруг вновь становясь той маленькой беззаботной девочкой. Оттолкнулась с силой, взлетела ввысь, запрокинула голову…

Капюшон упал, из-под него показались редкие седые волосы. Вместе с лохмотьями черного балахона они развевались, когда Белая раз за разом отталкивалась и взлетала.

Солнце ласково пригревало, и Белая подставила ему лицо. Сколько лет прошло с тех пор, когда она в последний раз качалась на качелях? И не припомнить. Знакомые ощущения заставляли сердце то замирать, то биться пойманной птицей.

Взлетая все выше, Белая протянула руку в надежде поймать облако. Но, как и в детстве, ничего не вышло. Но она не расстроилась, вновь уцепилась за веревки и снова качнулась навстречу ветру…

Солнце скрылось так же неожиданно, как и выглянуло. И вновь все вокруг поникло, словно полиняло, потеряв краски, стало печальным и безнадежно смиренным. Белая больше не раскачивалась. Качели постепенно остановились, а она все сидела и смотрела в одну точку, словно желая еще ненадолго задержаться в детстве.

Вздохнула, встала, накинула капюшон, скрывая практически голый череп, подобрала брошенную у качелей косу и пошла вперед, даже не оглянувшись. Ее ждала работа. Работа, которую она ненавидела. Но кроме Белой, ее больше некому было выполнять…