Книги
6.
21 декабря 1999 года
- Какой факс, какая еще Прага? - раздраженно бурчал в трубку Максим Костин. Ему хотелось только одного: оказаться дома, на родном диване, выпить пару таблеток аспирина и забыться. Надолго. Очень надолго. И пусть весь мир подождет.
Профессия накладывала отпечаток. Вынужденный следить за творчеством коллег, Макс даже сам с собой частенько разговаривал рекламными слоганами. Даже с сильнющего бодуна.
Но мир ждать почему-то не хотел. И в частности, представитель мира, голос, оккупировавший телефонную трубку. Голос чего-то хотел, о чем-то спрашивал, на чем-то настаивал. Послать бы его подальше! Но для этого нужен был хотя бы минимум энергии. Минимум миниморум. Но и миниморума этого самого не было. Удивительно, как он вообще добрался до работы? И зачем?
- Катюша, был мне вчера факс какой-нибудь? - простонал Макс в селектор.
- Да, Максим Андреевич, на столе, в синей папке, - ответила секретарша.
Макс вытряхнул из папки лист, пробежал глазами раз, другой, почесал в затылке.
- Да, нехило… Слушай… - “Кошмар какой! Сначала вообще не мог сообразить, кто звонит, а теперь вдруг имя из головы вылетело. Нельзя столько пить!” - Слушай, Мишка, я ни хрена не понимаю. И вообще… не знаю ничего.
- А чего тут знать? Вы едете или нет? - удивился Миша.
- А вы?
- Мы - если все. Если нет - значит, нет.
- А кто все? - Макс икнул. Тошнота плескалась где-то на уровне ушей.
- Да ты что там, не проснулся еще?
- Почти. Кто все?
- Мы с Лидой, вы с Лорой и Вадим с Ксаной.
- А что говорят Вадим с Ксаной? - Максу до ужаса не хотелось принимать какие-либо решения. Ему вообще уже ничего не хотелось. Разве что умереть.
- Они собираются поехать, - ответил Миша.
- Ну, значит, и мы поедем, - мгновенно, не раздумывая, откликнулся Макс. - Только странно… Я видел утром Ксану, она мне ничего не сказала. И вообще она была какая-то странная.
- Макс, это ты, наверно, был странный.
- Точно! Мы странно встретились и странно разойдемся… Слушай, Миня, а на черта нам это надо, а? Может, лучше у меня на даче соберемся? Нарядим елку, их там три на участке, шашлык сварганим. Салют бахнем. У меня кореш есть, пиротехник, даст хоть цельный ящик дряни всякой.
- Макс, ты не отвлекайся, - комаром зудел Миша. - Салют никуда не денется. Если едем, значит, надо брать билеты. Если нет, тогда будет салют.
- Да что ты мне долдонишь, как дебильному ребенку? “Если, если…” - передразнил Макс. - А виза? Кто тебе ее сделает за три дня? На лапу давать?
- Да какая виза? Не надо никакой визы. Загранпаспорт и обратный билет. В твоем факсе разве нет приписки про визу?
- Что-то, вроде, есть. Ладно, договорились. Пока, Миня, меня люди ждут.
Положив трубку, Макс обхватил ладонями виски, в недрах которых коварные металлисты плющили мозги в тончайшую проволоку.
- Катя!
- Слушаю, Максим Андреевич! - отозвался селектор.
- За кефиром. Одна нога здесь, другая… тоже здесь. И не тормози, тьфу! Купи пучок петрушки и красный перец. А себе - шоколадку.
Жуткий коктейль из кефира с петрушкой и перцем привел голову в относительно рабочее состояние. Это адское пойло помогало всегда, но Макс не знал, действительно ли оно должно помогать или все дело в самовнушении. Да и не все ли равно? Он готов был на что угодно, лишь бы не опохмеляться. Потому что твердо верил: как только начнешь по утрам тянуть дрожащую ручонку за стопкой и огурцом - вот тут-то ты и превратился в алкоголика.
Макс старательно закрывал глаза на то, что алкоголиком стал уже при рождении, так же как его отец и дед. Хотя внешне Макс был рафинированным европейцем: высокий, светловолосый, со славянскими чертами лица, удивительно похожий на мать, в генах его жил дед-тофалар. Бабушка Ира привезла ребеночка, его, Макса, отца, из геологической экспедиции. Чем мог привлечь ее, красивую, умную, уверенную в себе (так, во всяком случае, рассказывал о своей матери отец), уродливый полуграмотный охотник - этого Макс понять не мог.
Впрочем, его это абсолютно не волновало. Он-то на “чукчу” ни капли не похож и по паспорту русский. Но вот полученную по наследству беззащитность перед алкоголем простить своим предкам не мог. В организме представителей малых северных народностей отсутствует фермент, расщепляющий алкоголь, поэтому они моментально пьянеют и так же моментально спиваются. Макс читал о том, какое жалкое зрелище представляют из себя тофаларские поселения, живущие от одного завоза водки до другого и вымирающие самыми стремительными темпами.
Однако считать себя алкоголиком Макс категорически отказывался. Хотя пил много и буквально после двух - трех рюмок терял мозги. Когда на следующий день ему рассказывали, что он вытворял накануне, верилось с трудом. С большим трудом. Макс убеждал себя, что просто слишком много выпил (варианты: была паленая водка; было мало закуски; он слишком устал; было слишком жарко и так далее), и упорно пил зеленый кефир. “Я не пью под забором одеколон, если захочу, то вообще могу не пить, а главное, я не опохмеляюсь! - говорил он себе. - А значит, я не алкоголик”.
Впрочем, пристрастие к рюмке было не единственным его “тараканом”. Макс был игроком. Игроком азартным и без тормозов даже в трезвом виде, а уж в пьяном… Зная за собой эту, мягко говоря, слабость, он играл по возможности только в казино и без компании, чтобы, проиграв, не занять в горячке денег у знакомых. Стоило ему отойти от этого правила, последствия непременно оказывались плачевными. В последний раз он проиграл двадцать тысяч долларов и до сих пор расплачивался с долгами.
А дела в фирме, между тем, шли хуже и хуже. Она и так была не из передовых. В газеты клиенты обращались напрямую, не прибегая к посреднику. Радио и телевидению Макс тем более был не нужен - там бродили совсем другие деньги. Медленно, но верно все сводилось к небольшим рекламным щитам, буклетам и объявлениям. Конкуренты наступали на пятки. Агенты увольнялись пачками. Конечно, приходили новые, при такой безработице остаться без персонала не грозило, но уровень их был настолько низким, что престиж агентства испарялся не по дням, а по часам.
Вот если бы можно было учредить свою газету - яркую, красивую, с интересными статьями, кроссвордами. Газету, в которую потянется муравьиная тропа клиентов. Причем газету бесплатную. Вытащив которую из почтового ящика, никто не стал бы выбрасывать ее вместе с другим рекламным хламом. Потом прикупить новое оборудование, самим делать рекламные ролики, пусть сначала для кабельного телевидения. Веб-дизайнеров нанять... Но для этого нужны деньги, деньги, деньги…
Макс тряхнул головой, в которой недовольно заворчала залитая было кефиром боль, и перечитал факс.
Что ж, видимо, никуда от этого не денешься.
Он заказал по телефону билеты и позвонил домой. Лора сняла трубку не сразу, и по ее голосу, игриво-расслабленному, понял: опять.
- Ширялась ли ты на ночь, Дездемона? - поинтересовался Макс. Вся эта наркотическая карусель закрутилась так давно, что плакать по этому поводу уже не имело смысла, а черный юмор помогал справиться с раздражением и чувством безысходности.
- Не пойман - не кайф! - фыркнула Лора в своей обычной манере - как морской котик. - Говори, а то у меня процесс.
- Процесс надо или закончить побыстрей, или отложить. Двадцать четвертого летим в Прагу. Савченко предлагает мировую.
- А причем здесь Прага? - капризно спросила Лора.
- Он зовет нас всех туда. На Новый год и оба Рождества. Я уже заказал билеты.
- А меня можно было спросить? Может, я не хочу?
Впрочем, голос ее звучал не слишком категорически.
- А почему ты не хочешь? - устало поинтересовался Макс, прикидывая, не начнет ли его тошнить, если попробовать закурить.
- Почему?.. Ну… Потому что он свинья, - неуверенно пробормотала Лора.
- Я не спорю. Свинья, - голос Макса вдруг стал жестким и безапелляционным. - Но мы поедем. Так что собирайся. Не забудь вечернее платье и что-нибудь для гор. Он там дом купил. Сходи поищи какой-нибудь лыжный комбинезон. Или что-то в этом роде.
Положив трубку, Макс откинулся на спинку кресла и закрыл глаза. Лорка, Лорка…
Макс с детства был бабником. Впервые он влюбился в младшей группе детского сада. Сразу в двух девочек, а еще - в нянечку и в маму друга Ромки. И с тех пор любил всех женщин без исключения: красивых и не очень, умных и дурочек, высоких, маленьких, худых, толстых, блондинок, брюнеток - в общем, всех. Любил за то, что они женщины. За то, что не похожи на мужчин. В каждой было что-то нужное, интересное ему. Понимая что любить всех женщин можно только в самом общем смысле, Макс тем не менее стремился довести число тех, кого любил в смысле более узком, до возможного абсолюта.
Он легко знакомился, легко влюблялся, легко расставался, как только на горизонте появлялся новый объект. Проблем с девушками у него не было никогда. Мало того, что Макс был весьма хорош собой, остроумен и хорошо воспитан, он был к тому же если не богат, то вполне обеспечен. Но самым главным достоинством Макса было то, что он принадлежал к самой приятной для женщин разновидности бабника: не пошлый соблазнитель Ловелас, не исследователь-коллекционер Казанова, а Дон Жуан, пусть недолго, но пылко и искренне влюбленный в каждую новую подругу так, будто она первая и последняя женщина в его жизни.
Макс помнил всех своих возлюбленных и каждой из них был благодарен. В свою очередь женщины, ни одну из которых он не обидел, легко прощали ему разрыв. Макс умел повернуть ситуацию так, что они были уверены: инициатива исходит от них. И даже слегка мучались угрызениями совести. Но так или иначе, все его дамы вспоминали о нем хорошо.
Все, кроме одной.
Ее звали Майя. И она, к своему несчастью, восприняла его слишком всерьез. Макс никогда ей ничего не обещал, но Майя принимала желаемое за действительное. Она развелась с мужем и ждала от Макса каких-то шагов, которые он не собирался предпринимать. Ей казалось, что их совместное счастье невозможно, пока она несвободна, но реальность оказалась гораздо грубее.
Для Макса зенит чувств к Майе уже миновал, и ее жертва была ему не нужна. Поняв это, она долго еще не могла смириться и в отчаянье пыталась достучаться до него, чтобы вернуть хоть что-то. То, что совсем недавно было таким легким, ярким и приятным, стало для Макса в тягость. Ночные звонки, слезы, упреки, бесконечные письма, навязчивым лейтмотивом которых по-комариному звенело “а помнишь?..”
Наконец Максу все это осточертело, и хотя он никогда еще так не обращался с женщинами, вынужден был поступить с ней достаточно резко. Майя плакала, вешалась ему на шею в прямом и переносном смысле, но в конце концов все же ушла, пожелав на прощание испытать то же самое: влюбиться в бессердечную стерву, которая будет крутить им как захочет, а он - целовать ее в попу, лишь бы не ушла.
Макс посмеялся над этим и забыл. А через год, прогуливаясь по Невскому вместе с Генкой, с которым близко сошелся на почве пристрастия к женскому полу, познакомился с Ларисой. С Лорой.
Она продавала свои картины. Но делала это так, словно искала покупателя для себя, любимой. В том, как эта крашеная (корни волос предательски темнели) блондинка с формами Мерилин Монро поводила глазами вслед проходящим мужчинам, переносила тяжесть тела на обтянутое узкими джинсами бедро, жеманно стряхивала пепел с сигареты, было что-то от потаскухи со стажем. Макс, который таких не то чтобы совсем не любил, скорее любил меньше других, почему-то застыл рядом с ней, переводя взгляд с аляпистых картинок на их создательницу и обратно. Тщетно Генка дергал его за рукав.
- Вас что-то заинтересовало? - приподняла брови девушка.
Генка отвернулся, скрывая усмешку.
- Н-не знаю, - неуверенно промычал Макс: картины были не менее вульгарны, чем художница.
- У меня есть и другие. В мастерской. Если захотите посмотреть - позвоните, - она протянула кремовую визитку.
Дальше все было банально до оскомины. Лора поселилась у Макса, который жил в огромной четырехкомнатной “сталинке” на Московском проспекте. Она бесцеремонно заняла одну из комнат, превратив ее в мастерскую. Бардак в ней был такой, что Макс боялся туда даже заглядывать. Тем более Лора терпеть не могла, когда кто-то мешал “процессу”. К своему творчеству она относилась более чем серьезно, и, что удивительно, ее “шедевры”, большей частью разномастные кляксы на блеклом фоне, находили ценителей.
Макса всегда удивляло: почему одни, на рисунках которых человека нельзя отличить от ночного горшка, считаются художниками, а про других говорят, что они всего лишь умеют рисовать, хотя их картины не в пример лучше. И только теперь, наблюдая за Лорой, он понял: художник (равно как и музыкант или поэт) - это не тот, кто умеет рисовать (играть, сочинять), а тот, кто искренне считает себя художником, и главное - может заставить поверить в это других. Дело в той особой энергетике одержимости, которую художники вкладывают в свои порой бредовые творения.
Пророчество Майи сбылось. Лора действительно была бессердечной стервой, которая любила только себя. А Макс уже не мог представить свою жизнь без нее. Он, наверно, даже женился бы на ней, но Лоре это было ни к чему - ей и так жилось неплохо. За эти три года Максу ни разу не пришло в голову сходить налево, хотя женщин он по-прежнему любил и смотрел на них с интересом. Ему, правда, не нужно было целовать Лору в попу, она и так не собиралась никуда уходить. Макс ее вполне устраивал, в том числе и материально, а если и приключались какие-то шалости на стороне, он закрывал на все глаза. Случалось, они ссорились, чуть ли ни до драки. Лора хлопала дверью и уходила - на день, на неделю, даже на месяц, но, остыв, возвращалась.
Удивительным было то, что Макс видел все ее недостатки: глупость, нахальство, самоуверенность, распущенность, да мало ли, всего не перечесть. И тем не менее любил ее, хотя никогда ей об этом не говорил.
Года полтора назад он стал замечать в поведении Лоры что-то странное. Она то сидела часами, не говоря ни слова, уставясь расширенными глазами в пространство, то вдруг становилась еще более развязной и болтливой, чем обычно. Могла ни с того ни с сего заплакать, потом рассмеяться. По утрам ее все раздражало. Часто Лора чувствовала себя плохо, жаловалась на тошноту и головокружение. Макс понадеялся было, что она беременна, но Лора резко ответила: ничего подобного. А на все попытки отправить ее к врачу отмахивалась и винила перемену погоды, творческий кризис или предменструальный синдром.
Макс, разумеется, не был домашним мальчиком-одуванчиком и с наркоманами сталкивался неоднократно. Но предположить, что с любимым человеком случилась беда, всегда непросто. Потому что страшно. Даже психиатры и наркологи со стажем частенько отмахиваются от мысли, что их близкие - наркоманы, объясняя очевидные изменения чем угодно, но только не наркотиками.
Кто знает, сколько бы еще продолжалась эта игра в прятки, но однажды Максу захотелось принять душ вместе с Лорой. Он толкнул незапертую дверь ванной, отдернул занавеску… И наконец понял, почему Лора в последнее время постоянно носит блузки, свитера и халаты с длинным рукавом, хотя всегда предпочитала майки и топы.
Он избил ее прямо там, в ванной. Хотел выгнать, но не смог. Сидел на стиральной машине и, как попугай, повторял: “Кто?” Забившаяся в угол Лора шептала разбитыми губами: “Ты все равно их не знаешь. Я виновата сама. Хотела попробовать, узнать, как будет работаться под кайфом. Думала, только попробую - и все”.
Она так и не сказала, кто посадил ее на иглу. Макс за руку отвел Лору сдать анализ на СПИД, хотя она клялась, что никогда не кололась чужим шприцем. Он устроил ее на лечение в дорогущую частную клинику - раз, другой. Но выйдя оттуда, через несколько недель Лора снова шла на Сенную, где можно было купить все. Почему-то она употребляла не ожидаемый по логике вещей героин, а морфин. Выбор странный, особенно для человека, не имеющего ничего общего с медициной. На недоуменные расспросы Макса Лора неизменно отвечала: «Так уж вышло».
Устав бороться, Макс смирился. И даже иногда подбрасывал денег - специально на наркотик. Странно, но внешне Лора изменилась мало, разве что глаза выдавали, да пышные формы подусохли. Казалось, морфий жрет ее изнутри, и это выплескивается в картины - безумные и страшные. Макс знал, что скоро потеряет Лору. И поэтому дорожил каждым днем, проведенным с нею. Хотя вряд ли об этом догадывалась сама Лора: Макс был чудовищно груб с нею. Ей и в голову не могло прийти, что за грубостью скрывается боль, тоска и ужас грядущей потери. И все чаще он искал утешения в рюмке.
