Тайна виллы "Русалка"

1.

Нормальные миллионеры не встречают родственников в аэропорту сами. Они отправляют за ними водителя с крупно отпечатанной табличкой. Если, конечно, не настолько круты, что лимузин подкатывает прямо к трапу. Дядя Петя обещал приехать за мной лично, что еще раз подтвердил накануне моего вылета. И вот теперь я стояла посреди аэропорта Ниццы с красивым названием «Côte d'Azur» и чувствовала себя ребенком, потерявшимся в торговом центре.

С дядей мы не виделись лет пять, но вряд ли за это время он изменился так сильно, чтобы я его не узнала. Встречающих с табличками на выходе в зал прилета хватало, однако фамилия Максимова или хотя бы Maximova на них не обнаружилась.

Может, перепутал терминал? Я четко назвала рейс и время прибытия. Дяде недавно исполнилось сорок три, склероза за ним пока не числилось, зато по рассеянности он не уступал знаменитому обитателю улицы Бассейной.

Включившись, телефон жизнерадостно известил, что я в роуминге, и засыпал сообщениями, предлагающими тарифы фантастической выгодности. Стряхнув весь этот хлам с экрана, я нашла в контактах дядин номер.

- Лика, детка, что-то случилось? – даже не поздоровавшись, испуганно спросил он.

Разница в возрасте у нас была всего семнадцать лет, но он держал себя со мной как пожилой дядюшка из классических романов. От его вопроса повеяло чем-то таким добротным, основательным, включая плед и качалку на террасе.

- Это я тебя хочу спросить, дядь Петь, что случилось. Торчу в аэропорту, как дура, не знаю, что делать.

- В аэропорту? – в голосе звучало глубокое недоумение. – Ты же завтра должна была прилететь.

- С какой стати завтра? Я точно помню, что сказала: двадцать пятого, в одиннадцать пятьдесят пять.

- Но ведь двадцать пятое завтра.

- Здрасьте вам через окно! – возмутилась я. – Счастливые часов не наблюдают? Если меня пустили в самолет и я здесь, значит двадцать пятое – сегодня. А я, на минуточку, здесь. В аэропорту.

- Черт!..

- Вот тебе и черт, дяденька. Что прикажешь делать? Как доехать?

Я знала, что его вилла с претенциозным названием «Русалка», или «La Sirène», находится неподалеку от Антиба, примерно на полпути между аэропортом и Каннами, и что общественным транспортом туда не добраться.

- Возьми машину в аренду. Антуан уехал в сервис.

- Какая аренда, дядь Петь? – застонала я. – Ты что, издеваешься? Права у меня с собой, но на карте нет лишней тысячи евро для депозита. К тому же она не именная.

- Тогда такси. Стоянка прямо у выхода из терминала. В зале есть стойка, где можно заказать. Подождешь минут пятнадцать. Просто скажешь, что ехать надо в Антиб, вилла «Русалка». По навигатору довезут. Не волнуйся, расходы компенсирую.

К моему удивлению, обошлось без проблем. Если не считать того, что я жутко стеснялась своего убогого французского, но это прошло после первых фраз. Вообще-то моих познаний вполне хватало, чтобы сносно объясняться, но я была напугана рассказами о том, что французы ненавидят, когда иностранцы коверкают их язык. И когда говорят на английском, тоже не любят. Если девушка за стойкой службы такси и была шокирована моим неуклюжим грассированием или плохо усвоенным правилом розовых ежей[1], виду все же не подала.

- Вилла «Русалка»? – настраивая навигатор, переспросил водитель, чудовищных размеров пожилой мужчина с вислыми, как у моржа, усами. Глаза его при этом округлились, словно я намеревалась посетить клуб каннибалов или каких-нибудь извращенцев.

Я надеялась, что он разовьет тему, но этого не случилось. Вырулив со стоянки, Морж прибавил громкость радио и за всю дорогу больше не сказал ни слова. А еще я надеялась, что буду любоваться красотами Лазурного берега, однако и тут мне не повезло: мы поднялись выше – на скучнейшую автостраду La Provençale, находясь на которой о наличии поблизости моря можно было только догадываться. Лента шоссе петляла между пыльными деревьями, осыпающимися горными склонами и наводящими тоску ангарами – то ли производственными, то ли складскими. Оставалось лишь надеяться, что дядина вилла находится в более приятном месте, поскольку он говорил, что от нее до пляжа пять минут пешком.

Вообще-то я просила его скинуть в WhatsApp фотографию, но он отговаривался тем, что дом еще в процессе строительства. Участок достался ему задешево, с какой-то хибарой под снос, на месте которой и была возведена вилла. Устаревшие спутниковые фотографии Гугла и Яндекса демонстрировали по введенному адресу котлован со сваями и арматурой. Закончилась отделка всего месяц назад, и дядя предложил мне провести у него отпуск.

Ницца, Канны, Антиб и Французская Ривьера в целом – это звучало пугающе дорого. Отдыхать за границу я ездила, но вовсе не в такие роскошные места. На зарплату врача общей практики особо не разгуляешься. Предложение дяди Пети заманчиво намекало на возможность сэкономить в плане жилья и питания.

Правда, был один момент, который вносил нотку сомнения. Виртуальное общение с дядюшкой заставляло думать, что он, будучи и раньше несколько странным, стал, как говорила книжная Алиса, еще страньше. Мама, пару раз встретившись с братом во время рабочих поездок во Францию, выразилась погрубее: «Петька совсем ку-ку. Похоже, папашины миллионы ему пошли не на пользу». И, зная свою родительницу, я могла предположить, что за этими словами стоит вовсе не банальная зависть.

[1] "Розовые ежи" - мнемоническая формула для запоминания правила о влиянии согласных на долготу предшествующего гласного звука во французском языке