Книги
Автобус трогается с места. Мужчина стоит, прислонившись спиной к стеклу, хотя мест достаточно. Невольно поглядываю на него. Сейчас уже примечаю, что человек он непростой. Наверняка, москвич. Уж больно хорошо одет. Ну в смысле, костюм у него дорогой. Правда, испорчен теперь. Кто же его так и за что? Едет на вокзал. Точно, путь его в столицу. Мне тоже туда. Как же он без денег-то? И почему вообще думаю о нём? У него своя жизнь, у меня своя.
Я почти сбегаю. Тётка дуться будет. Но это потом. Еду к любимому. Не могу без него. Воздуха не хватает. Дефицит прикосновений и ласковых слов — вот такой диагноз. Улыбаюсь, вспоминая какие нежности он шептал, как обнимал. Взгляды его смелые, а мои украдкой. Пашенька. Почему же звонит так редко? Но спросить напрямую не могла. Не хотела навязываться. А сейчас что делаю?
Ловлю на себе взгляд мужской, заинтересованный. Он. Тот самый безбилетник. Так я его про себя назвала. Наши глаза встречаются лишь на миг и словно молнией прошибло. Что за чертовщина? Все волоски на коже поднялись. Странная реакция. Такого не чувствовала раньше никогда. Утыкаюсь взглядом в окошко, но чувствую, что он продолжает смотреть.
На каждой остановке люди подсаживаются. К вокзалу автобус подъедет уже битком. Ощущаю, как висок зудит от непрошенного внимания. Хочу лишь убедиться, что мне не мерещится. Оборачиваюсь. Так и есть. Я под пристальным наблюдением. И чего ему нужно? Добавляю колкости взгляду, изгибаю вопросительно бровь и тут мужчина мне подмигнул.
Ну каков, а? Заигрывать вздумал? У меня вообще-то Паша есть! Отворачиваюсь к окну и больше в сторону безбилетника не гляжу. Хочет пялиться, кто ж ему запретит? Надо просто не реагировать, вот и всё.
— Конечная! Вокзал! — Громко объявляет водитель. Все толкутся в очереди на выход. Кто, кому на ногу наступит или локтем пихнёт. Дело обычное. Возмущённые возгласы и обвинительные. Выбираюсь и тоже следую к выходу. А незнакомец, как ждал. Не торопился сойти, вперёд всех пропуская. И только я близко подошла, он водителя поблагодарил и вышел вперёд меня, руку подавая.
— Я сама. — Отчеканиваю холодно. Пусть жест и красивый, но нечего ко мне ручки тянуть. Занята.
— Не оступитесь. — Обращается вежливо. Моя дорожная сумка через плечо вроде и не такая уж тяжёлая, но под её весом меня чуть в сторону ведёт. Безбилетник под локоток поддерживает вопреки отказу.
— Что же вы всем пассажирам так не помогали? — Не удерживаюсь от шпильки.
— Другие семьями ехали. Там мужчины. А я уже побывал в драке, как видите. Ещё одна и поезд уйдёт без меня. — Улыбается незнакомец. Странная у него улыбка. Печальная. — А вы как тростиночка. Сумка тяжёлая, давайте я понесу. — И снимает её с меня, будто, я согласилась. — Не перепачкаю, не волнуйтесь. — Неправильно он расценивает моё скривившееся лицо.
— Вы так самоуверенны! — Вздыхаю я.
— Вовсе нет. — Голос у него какой-то, доверие вызывающий. — Идёмте.
Следую за мужчиной, удивляясь сама себе, что сумку не отобрала. А вдруг костюм лишь прикрытие? Как пройдём пропускной пункт, возьмёт да сиганёт от меня и поминай как звали. Ах да, имя-то его неизвестно.
— Вас как зовут? — Спрашиваю и он чуть притормаживает.
— Кирилл. А вас?
— Оля.
— Приятно познакомиться, Оля. — Мягко звучит его голос. И я уже корю себя за мысли, что сопрёт он мою сумку, в которой из ценностей — пара платьев, да футболки с шортиками. Стоим в очереди молча. В такие моменты всегда волнительно. И вроде знаешь, что в сумке ничего запрещённого, но, когда она на ленте оказывается и просвечивают, невольно сглатываешь. Проходим и Кирилл замедляет шаг, а вскоре оборачивается.
— В Москву?
— Ага.
Подписаться на автора
