Книги
Всего лишь час выжал из сна. Всего лишь шестьдесят минут. Мигрень, отсутствие аппетита, рассеянность — уже привычные спутники, коих породила моя бессонница. Как справиться с тем, что едва подвластно сознанию? Я словно попал во вселенную Гарри Поттера, где некто цинично и бе?
Вечер воскресенья...Знаю, что сегодня снова не усну. Но зачем-то всё равно ложусь в кровать. Знаю, что чёрный бархат гроба-квартиры снова залоснится от тускло горящего за окном фонаря, свет которого едва просочится сквозь голые ветви тоскливых тополей и застынет печальным о?
В гробу-квартире не уснуть. В нём глухо до остервенения. Чем дольше, тем глуше. Не впитали стены измотавшую сердце тишь, отчего эта зараза тонкой тоскливой струйкой беспрерывно мечется возле уха. Шуршит, пищит, издевается, как назойливый июльский комар. И после длинным остры
Растворяясь в взвеси чувств глухой осени, предаваясь утопичным фантазиям, сгорая от саднящей тоски, идти. Вопреки каждой режущей слух ноте, что издаёт сбивчивое сердце, идти. Беспрестанно и непогрешимо. К цели. К пустоте. Пустоте... Что наконец должна образоваться в содрогаю
Сейчас я в самом начале. Крепко стою на почве чистых помыслов, врастая в неё корнем сознания. Долог путь к становлению личности. Моё деревце только начинает расти. Его голым ветвям долю благородства придают внезапно разросшиеся вокруг нежные орхидеи. Кто их посадил и вырас?
Крепко стоять на почве чистых помыслов. Врастать в неё корнем сознания. Глубоко врастать. Давать творческие ростки и тянуться ими к свету — самопознанию. Взращивать в себе себя. Крепчать характером-стволом и веять деяниями-ветвями. Стать личностью. С большой буквы «Л». Быт?
Сколько сует и мает переживать этим ноябрём? И не только ноябрём. Усмиряя осень в душе, свыкаться с собой. Вынося тяготы и боли одинокого существования, терпеть в себе себя же, как стервозная жёнушка терпит своего мужа-алкоголика. Терпеть в себе себя... Чертовски сложный проц
Минута... Час... День... Неделя... Месяц... Год... Всякий момент — момент созидания. Всякий живущий на Земле — художник, рисующий свою жизнь. Моя коробка карандашей была небогата. И вскоре я испробовал все цвета, что были в ней. Белый... Самый чистый, неиспорченный цвет. Я рисовал им
Всё-таки мощной энергией обладают слова, желания и просто думы. Спонтанная картинка в голове имеет перспективу перестать быть лишь картинкой. Спонтанность рискует пустить корни и дать первые ростки, увы, не винограда, а самого вредного сорняка. Я желал себе одиночества. Да,
Взяться за руки и, стерев из памяти горькое «вчера», уверенно шагать в ясное «завтра». Взяться искренне, не кривя душой. Взяться так, чтобы неразлучно — плечом к плечу исследовать шарик. Этот невероятный шарик, являющийся домом. Безграничным. Общим. Уважать свой дом. Облагор